thainá carvalho

A chuva é intensa e constante ao mesmo tempo.

Observei muitas chuvas em trinta e um anos. Algumas hostis, com pouso feito grito no asfalto, outras acolhedoras, mansas sobre a pele no caminho entre o carro e a porta de casa.

As chuvas são repletas de diásporas.

Como…

thainá carvalho

Buscar em mim a memória.

E o que seria isso exatamente?

Tenho, sim, lembranças. Muitas, espalhadas por mim. Tenho essa espera na janela do banheiro do quarto dos meus pais — a melhor vista da casa. Meus dez anos cabiam ali, sentados sobre a pia de mármore branco…

thainá carvalho

Sobre a mesa de centro da sala, cabe meu peito. Comprimido em um vaso de barro pequeno, cheio de terra escura. …

Thainá Carvalho

Há em todo caso

um punho

a ser engolido

o amor, por exemplo

e seu choro em concha

ao pé do ouvido

ou uma distensão azul

muito fina e muito azul

um golpe na pupila de quem dorme

sob o céu descoberto

de meio-dia.

Uma agonia, esse punho

preso na garganta

de quem vive e se derrama

um pouco

de quem morre e descansa

um pouco

de toda forma, um grito perverso

e primordial

esse punho que geme

gutural na noite

no sono em revolta

a mão se abrindo, abrindo, toda

vem vindo, aberta

vômito

a coragem toda

saindo pela boca.

Nem tudo está perdido

ouça

quando te dou a mão

em busca de ninho

oferecendo em contrapartida

um repouso lunar

nem tudo está perdido

ouça

quando nosso dedos se cruzam

no universo infinito,

somos extraterrestres.

Este é o último poema do ano

não há de dizer muito

sabe, o tempo se gastou

junto com as palavras miúdas

e o sonho do sonho dormido

em um tempo mais antigo ainda

sabe, há algo se espalhando

pelas janelas e quintais

com a delicadeza uterina

das patas de um inseto

(qualquer, pois sei que todos amam)

essa verdade das flores e dos seres

tão humanos

que

.

.

.

Há uma luz intensa vinda dos nossos anos

e dos nossos passos sobre a terra

algo de constelação e areia

eterno castelo encravado na pedra

Colocamos as mãos sobre o rosto

para ver essa luz como um milagre

algo de espanto e melancolia

uma coisa, talvez, sem necessidade

que aperta o peito e sai em sorrisos

que aperta o peito e fica em lágrimas

e logo ali, onde observamos o brilho morto das estrelas

vemos também as chamas profundas

acidente dos nossos olhos

fecunda luz que fere e queima.

Sempre o som

esse som

agudo e seco

sussurro

e medo

não sei de onde vem

ou a quem pertence

esse ganido

essa semente

de algum pulmão

ser minúsculo

e coisa ao mesmo tempo

que aparece

quando menos espero

das pétalas das flores

ou das caixas de sapato

esse som

humilde e severo

me persegue

julgando-se

jogando-me

nas paredes

às vezes está em mim

implode os dentes

grita do fígado

em ato contínuo

sempre o som

e vêm os vizinhos

perguntar

que barulho é este

e eu respondo, em lágrimas

-são as faltas