Tudo o que me sobrou foi o cinismo. E duas taças de vinhos que vivem sujas, perdidas entre mesas. Restos de boca pela casa. Assim como que um pessimismo subindo pelas paredes, quase tentando escapar dos trinta e um anos que fiz há tanto tempo. …

Venho trazer dois poemas do meu novo livro O Amor em breve anatomia das horas. A obra se divide em cinco partes: noite, madrugada, manhã, meio-dia e fim de tarde. Cinquenta poesias se espalham ao longo dos períodos de um dia para contar a história de amor de uma vida…

thainá carvalho A chuva é intensa e constante ao mesmo tempo. Observei muitas chuvas em trinta e um anos. Algumas hostis, com pouso feito grito no asfalto, outras acolhedoras, mansas sobre a pele no caminho entre o carro e a porta de casa. As chuvas são repletas de diásporas. Como…

thainá carvalho Buscar em mim a memória. E o que seria isso exatamente? Tenho, sim, lembranças. Muitas, espalhadas por mim. Tenho essa espera na janela do banheiro do quarto dos meus pais — a melhor vista da casa. Meus dez anos cabiam ali, sentados sobre a pia de mármore branco…

thainá carvalho Sobre a mesa de centro da sala, cabe meu peito. Comprimido em um vaso de barro pequeno, cheio de terra escura. …

Thainá Carvalho Há em todo caso um punho a ser engolido o amor, por exemplo e seu choro em concha ao pé do ouvido ou uma distensão azul muito fina e muito azul um golpe na pupila de quem dorme sob o céu descoberto de meio-dia. Uma agonia, esse punho preso na garganta de quem vive e se derrama um pouco de quem morre e descansa um pouco de toda forma, um grito perverso e primordial esse punho que geme

Nem tudo está perdido ouça quando te dou a mão em busca de ninho oferecendo em contrapartida um repouso lunar nem tudo está perdido ouça quando nosso dedos se cruzam no universo infinito, somos extraterrestres.

Este é o último poema do ano não há de dizer muito sabe, o tempo se gastou junto com as palavras miúdas e o sonho do sonho dormido em um tempo mais antigo ainda sabe, há algo se espalhando pelas janelas e quintais com a delicadeza uterina das patas de um inseto (qualquer, pois sei que todos amam) essa verdade das flores e dos seres tão humanos que . . .

Há uma luz intensa vinda dos nossos anos e dos nossos passos sobre a terra algo de constelação e areia eterno castelo encravado na pedra Colocamos as mãos sobre o rosto para ver essa luz como um milagre algo de espanto e melancolia uma coisa, talvez, sem necessidade que aperta o peito e sai em sorrisos que aperta o peito e fica em lágrimas e logo ali, onde observamos o brilho morto das estrelas vemos também as chamas profundas